Mala Vida – Jan24th

Hace cincuenta años, el gobierno represivo en Brasil dio origen a un movimiento artístico que pasó a la historia como Tropicalia. El tropicalismo, ahora perceptible en incontables homenajes de la música alternativa de nuestros días, trasgredió los estándares poéticos y musicales que heredaron el legado de lo abstracto e inaccesible para las mayorías. Las palabras cedieron al concretismo visual y las melodías tradicionales se interpretaban con guitarras eléctricas.

La consecuencias naturales de la prohibición despertaron en tres adolescentes la evolución psicodélica de las composiciones brasileñas que derivaron en un discurso fundacionista del arte por la revolución.

Para leer la entrevista completa, aquí.

De Proceso:

De acuerdo con esos datos, en Chihuahua fueron asesinadas 15 personas al día; 10 de esas muertes fueron atribuidas a grupos delincuenciales. Según las cifras de la FGE, 72% de los homicidios fueron motivados por los ajustes de cuentas entre bandas del crimen organizado. De los municipios de esa entidad, el de Ciudad Juárez es el más violento, con 3 mil 186 asesinatos durante 2010.

Pique usted aquí: Francisca Valenzuela: “Run Run se fue pal norte”

Para el festival Nuit Blanche de Canadá, Dan Bergeron, más conocido como Faux Reel, utilizó un espectacular para publicitar un falso servicio de lobotomía. Al final del anuncio aparecía un número telefónico, verdadero, para los interesados, estos son los Mensajes de aquellas personas.

* La lobotomía es la destrucción total o parcial de los lóbulos frontales del cerebro.
En última instancia entre 40.000 y 50.000 pacientes fueron lobotomizados, con poco o sin cualquier estudio de seguimiento para considerar si el tratamiento era eficaz. Las lobotomías como forma de tratar la enfermedad mental eran una barbarie, que solo pudo ser frenada con el desarrollo de antipsicóticos y hoy en día se practican procedimientos lesivos de núcleos cerebrales localizados mediante técnicas menos invasivas. La era de la lobotomía ahora se observa generalmente como episodio bárbaro en la historia psiquiátrica. La última lobotomía legal se practicó en 1965. (Fuente: Wikipedia)

Y sí. Hace demasiado tiempo que no escribo, hace demasiados posts que escribo que empiezan con la misma frase para excusarme de la inexistente responsabilidad del Blogger. El año termina y yo aún sigo en Nueva York. Ya que aún no despierto en aquella realidad que jamás volverá, permanezco en un sueño donde atisbos de familiaridad me devuelven señales. ¿Cuál habrá sido el tema de hace cuatro meses sino la perdida de la identidad? La fragilidad de una personalidad de hilos de vida que tejen horas de falsa incertidumbre. Un acuerdo entre el lector y el autor de este texto sometido a la miserable estabilidad del creador, advierte un entendimiento ilícito que obedece al delirio estético. ¿Dónde estoy? ¿Quién? ¿Yo? Sí, ¿me escuchas? No.

¿Estuvieron alguna vez demasiado perdidos entre una multiplicidad de voces interiores – personificadas por pasados imaginarios- entre calles custodiadas por la distancia infranqueable de lo inapropiable?

Las teorías literarias sobre el complot de Ricardo Piglia y otros intelectuales apasionados por la trama de la ventaja y alevosía de los buenos que cometen errores y los malos que los aprovechan, y su irremediable similitud a las explicaciones psicológicas de los desdoblamientos o el situacionismo en contra de la muerte por aburrición a cambio de la muerte de hambre, encuentran un punto de fuga en suplicio creativo del exilio voluntario donde el vómito desacomplejado de significados organizados por un poder superior, hospeda una catastrofe textual que atendida con cuidados improvisados, por la ausencia de la madre freudiana ergo inculpable, derivará en una mejora en la digestión si se procura la purga del imaginario colectivo heredado.

Por favor vayan primero aquí, después aquí y por último aquí, para ver, es importante, insisto: cómo explica Annie Leonard el proceso de producción, distribución, consumo y desechos de las cosas que usamos cada día, es decir, la economía de los materiales.

Las más dramáticas tinieblas que implica el exilio, cualquier tipo de exilio. Dejar todo, a todos, por grandes expectativas es una fortuna incomparable. Abandonarse es imposible. El proceso inagotable de readaptación en el que me encuentro tiene un sólo factor inflexible que es más profundo que cualquier infinito de novedades urbanas e idiosincráticas que fundan una nueva realidad, que no resulta sino un escenario accidental para el acontecimiento de la oscilación entre una insondable soledad y la felicidad extraordinaria. La oscuridad del abismo interior desde el que escribo, en el que habito sin esperanzas de revolución, desde hace tres meses es el acto de valentía más determinante que cualquier zona de confort prohibe.

Libros que nos hacen reir a carcajadas en el metro, que nos hacen llorar en un café. Que nos aburren, que leemos sin entender, que abandonamos traicionando el acuerdo autor-lector, porque probablemente hemos dejado de creerle. Libros de tramas que olvidamos, de frases que recordaremos siempre, que releemos en la cotidianidad fuera de las letras.
Libros que nos afectan. Personajes que aparecen en sueños, finales que nos dejan perplejos.

La Carretera es una novela que terminé de leer el doce de noviembre del dos mil diez, a la una de la tarde en un café sonorizado por el nuevo álbum de Cee Lo Green. Un par de páginas antes de cerrar el libro los sonidos se extinguieron, los movimientos a mi alrededor no alcanzaban mi percepción. Miré un punto fijo donde refugiarme. Me detuve, se detuvo el mundo. Un momento por favor. Lloro un poco, me contengo. No puedo creerlo. No me puedo mover. Necesito un abrazo. No conozco a nadie. Me ofrecen más café, not yet. Me mira, se pregunta si estoy bien.
Tengo que salir. Necesito música tranquila para volver.

“Cuándo no tengas nada más, inventa ceremonias e infúndeles vida.”

El final da el justo valor a cada párrafo que le precede. Quizás, en el recorrido por la carretera podrían parecer demasiados. Por momentos también nos cansamos, como ellos, como el niño y el hombre que protagonizan una relación de padre e hijo en lo que parece ser el los últimos días sobre la tierra, los sobrevivientes al fin de la civilización.

El libro está logrado en sus mejores momentos por cuotas de terror que estremecen al lector. La cantidad de detalles delegados a la imaginación es la condición de posibilidad de la conmoción ante “el fatigoso contraespectáculo de las cosas dejando de existir”.

Es un libro importante para la narrativa estadounidense contemporánea, cuyas virtudes son las imágenes evocadas a través de la descripción de procesos elementales para la supervivencia cuando no queda nada más que una carretera que seguir. Los sutiles roces con la poesía de la naturaleza desahuciada. La inteligencia de un texto que juega con los sentimientos del lector sin manipularlos. La inagotable desesperanza.

Hace exactamente tres meses que llegué a Nueva York. Sé que no es muy profesional del que se querrá llamarse algún día “escritor”, escribir de sí mismo; la salida fácil es que este es mi blog. A través de esta página me comunico con ustedes suficientes años.

El próximo lunes, 15 de noviembre, comienzo un programa de radio, aún sin nombre (pensaba llamarlo Mala Vida. “Why would you call a radio show The Bad Life?” Me dijo el gerente.) En el 99.5FM de NY a las 10AM, 9AM de la Ciudad de México. Para escucharlo por Internet: WBAI.org

Pique usted aquí mero en estas letras que lee, para escuchar.

Ride, Rise, Roar es el primer largo de David Hillman Curtis. El filme documenta la más reciente gira de David Byrne, cofundador de los Talking Heads y cuya última colaboración con Brian Eno, Everything That Happens Will Happen Today, cautiva en algunos escenarios del mundo en los que Byrne se presentó durante el 2008 y 2009.

Incluye las canciones (logradas a partir de tres cámaras ubicadas entre el público en cada concierto, tomas contínuas que mezclan diferentes presentaciones), Once in a Lifetime, Life is Long, I Zimbra, Road to Nowhere, One Fine Day, The Great Curve, My Big Nurse, Burning Down the House, Houses in Motion, Air, Life During Wartime, Heaven, I Feel My Stuff, Everything that Happens Will Happen Today. Entrevistas con Byrne, en su estudio en Nueva York, con los músicos, los bailarines, los coreógrafos, los coristas y la más encantadora de todas, con Brian Eno y Byrne explicando cómo trabajan juntos, cómo es que las personas nunca se preguntan por el significado de las melodías sólo por el de las letras, cómo funcionana como pareja creativa.

Es interesante cómo aquella habilidad que le leémos en su libro Bicycle Diaries, para hablar de la civilización a partir de su disposición a los ciclistas, por ejemplo, la vemos en el documental en las desiciones que toma para la elección de quienes colaboran para los conciertos, en la inclusión de la danza contemporánea en el acto en vivo, en los mismos movimientos, la vestimenta, los discursos, etc.

La presentación de Massive Attack en el Auditorio Nacional de la Ciudad de México en febrero pasado, se enlistó como el número uno de mis conciertos favoritos del año. Aquel día, la música en majestuosa concordancia con los visuales denunciantes, disparó una experiencia que fluyó intensamente entre el placer y el horror. El acto en vivo del dueto de Bristol es brutalmente desconcertante para la conciencia y extraordinariamente atractivo para el deleite.

Escuchar las canciones que han determinado la historia del trip-hop, llevadas a un escenario con luces genialmente calculadas que las acentúan, es de gran importancia para mi, especialmente si es una segunda vez fuera de mi país y donde el público participa algunas veces exageradamente en el acto en vivo.

Probablemente hace falta presenciar el concierto más de un par de veces para comprenderlo en su totalidad, si es que eso es posible. Sólo así se podría entender que el cuerpo, el alma, los receptores que se disponen al servicio de la música contrastan con la información que recibe el cerebro.

La reseña complenta en Indie Rocks!

Untitled from javs velazquez on Vimeo.

De Javi´s Café

Vía Granta

De acuerdo a Wikipedia:

Bustrófedon, bustrofedon o bustrofedón: designa al tipo de escritura o al modo de escribir que consiste en redactar alternativamente un renglón de izquierda a derecha y el siguiente de derecha a izquierda (popularmente, serpiente). Aparece en numerosas inscripciones arcaicas, entre ellas las griegas.

La voz proviene del término grave latín bustrofēdon (bustrofédon), y éste del término agudo griego βουστροφηδόν (boustrofedón):

* βου (bou) o βοῦς (bous): ‘buey’
* στροφή (strofée): ‘vuelta’ o ‘giro’, στρέφειν (stréfein): ‘dar la vuelta’ y
* δον (don): sufijo adverbial.

Se refiere a la semejanza de esta manera de escribir con la trayectoria formada en las tierras de labor con el arado tirado por bueyes. A pesar de que la palabra griega es un adverbio, en español este vocablo se suele usar como parte de la locución adverbial «[escrito] en bustrófedon».

Shubidubi colabora en Bustrofedón, un proyecto literario en el cual me estreno como corresponsal. Para leer el texto pique usted aquí.

El programa puede escucharse aquí. O bajarse desde iTunes.

Un mesero hace más de setecientos dólares a la semana trabajando ocho horas durante seis días. Una renta cuesta en promedio setecientos dólares por habitación, más de la mitad de la beca. Un café cuesta dos dólares. Un café helado en tiempos de calor cuesta tres dólares. Una botella de agua podría costar un dólar. La cerveza más barata cuesta dos dólares, el billar, la música y los borrachos con mal aliento no tienen precio. Una Tecate + un shot te tequila cuesta cinco dólares en el bar de la esquina. Un six pack de marca registrada en el supermercado favorito cuesta cuatro dólares, ocho si se trata de cerveza irlandesa negra. Una ensalada pequeña cuesta siete dólares, es suficiente. Un irresistible helado de yogurt sabor a té verde de toppings ilimitados cuesta cuatro dólares. Una sopa en Whole Foods cuesta tres dólares, carísima. Un litro de leche cuesta tres dólares en Trader Joe´s. Un boleto del metro cuesta dos punto veinticinto dólares, la tarjeta de viajes ilimitados cuesta noventa dólares. El cine cuesta doce o cartorce dólares, quizás algún día. Una bicicleta puede comprarse con suerte en ochenta dólares usada, el candado cuesta veinte dólares, del casco no he querido saber. Unos lentes, mica + armazón, cuestan ciento ochenta dólares. Un paquete de pan integral cuesta un dólar con cuatro centavos en Chinatown. Un aguacate puede costar hasta 4 dólares con los granjeros orgánicos del mercado itinerante de Union Square.  Una lata de atún cuesta un dólar con treinta y cinco centavos. Un covertor de plumas cuesta veintinueve  punto setenta y cuatro dólares en Target. Un libro cuesta de diez a veinte dólares con impuesto, un libro usado de uno a cinco dólares en Housing Works, donde todas las ganancias son destinadas a la beneficencia de personas que viven en la calle y enfermos de VIH.

El calor asqueroso fascina a los locales, el aire acondicionado es un arma de doble filo. Cine gratis, proyecciones al aire libre, exposiciones callejeras y galerías abiertas con vino gratuito los sábados por la tarde. Museos que ofrecen conciertos. Escenarios en cada parque, jazz, rock, blues, música clásica, electrónica, afroperuana, toda la música. Festivales de cine latino, de cine mudo, de cine neoyorkino, de cine para niños, de cine de culto, de documentales e indocumentales. Festivales de literatura. Picnics. Mercados de pulgas.  Techos dispuestos a recibir cuanto humano no quiera dormir, indués, chinos, koreanos, japonéses, mexicanos, argentinos, chilenos, ingléses, irlandéses, colombianos, por mencionar a unos cuantos eternamente asombrados ante la vista de Manhattan a un río de distancia.

Qué hacemos aquí, hace cuánto llegamos, por cuánto tiempo. No lo sabemos. No queremos saberlo.

Escribo este post desde un café en Brooklyn, a una semana exactamente de haber llegado a Nueva York.

Ojalá fuera posible que todos los seres humanos experimentaran por una vez en su vida el no ser absolutamente nadie entre paisajes desconocidos y que la causa del maravilloso desencuentro fuera un sueño por hacer realidad.

Ahora mismo me parece que no existe mayor fortuna que la no pertenecia.

Dejar México y llegar sola a Nueva York es lo más liberador que he experimentado.
Me pierdo cada día entre miles de seres humanos que igual que yo llevan su pasado en el corazón y el futuro en su imaginación.

Todo es una sorpresa, imposible perder la capacidad de asombro, las personas, de cualquier color y sabor, las estaciones de metro, los conciertos, los grupos sobre el escenario, los aplausos. La gran cantidad de ciclistas, el calor desproporcionado del verano, la lluvia que agradecemos. Las monedas que no logro identificar, el cambio que acumulo en un botecito para no pasar verguenzas usándolo. Las personas que celebran mi nacionalidad sin haber ido a México jamás. Los debates políticos en las lavanderías. El ilimitado esfuerzo de los inmigrantes por mantener sus barrios tan arraigados comos se pueda en su cultura. La comida internacional. La heterogeneidad. Quienes te llevan hasta donde vas. El silencio inexistente. Los helados de yogurt, el café helado. El agresivo aire acondicionado. La infinidad de historias que escuchar. Cruzar en cámara lenta un puente hacia una isla donde incontables seres humanos hacen su vida. Ver agua cada día.

Constantemente olvido quién soy, quién era y a qué he venido. Si estoy aquí de paso o si tarde o temprano me acostumbraré.

Aquí todo sucede al mismo tiempo, “you have to let go the feeling that you are missing something”, me dicen.

“No tengo nada que ver conmigo mismo” – Oliveira.

(En Nueva York la leche de soya no se diluye en el café.)

Apenas sospechamos del pasado, el futuro lo hemos olvidado con un vodka barato y cigarrillos insatos que nos encuentran en este límite de la tierra donde no existe el tiempo. Cambiamos de piel, otra vez. Bebemos ante la eternidad de un país al que criticamos obsesivamente. Procuramos la amensia para conservar recuerdos fieles a nuestras vidas pasadas en vez de reinventarlas constantemente hasta deformarlas. El sol nubla la visión. La verdad es una ilusión óptica. No hablemos del amor como si se tratara de un acontecimiento racional, el corazón no tiene capacidad de análisis. Cantamos intrínsecamente, llevamos la música dentro escala a escala, sucesiones de tonos que se adivinan naturalmente. Interpretamos los colores como sentimientos. ¿De qué están hechas las metáforas? Diferenciamos el bien del mal como la imposibilidad de distinguir entre el sueño y la vigilia. Transitamos. Desechamos la evidencia de que existe lo correcto y lo incorrecto. Esperaremos a que la información se agote de nuestros organismos con el oleaje. La vida después de la muerte. Aún puedo leer algunos sueños ajenos, en la habitación de al lado se duerme tras la seducción del deseo de un amor permanente. Me gustaría encontrar a la Esther de Eliseo Alberto que se perdió en alguna parte. Levanta uno la mirada del libro y ve el mar, el descanso es más profundo, da la sensación de estar leyendo en el cielo sobre historias de la tierra de las ideas concretas. Los que moriremos estamos hechos de sueños. ¿Por qué era necesaria la idea de justicia y el anhelo imposible del sentido común? La cantidad de tristeza destinada para el mundo ha violado las leyes de la metafísica y se expande constantemente como un universo autónomo intangible que crece en los sentimientos de los seres humanos, dentro del universo que acoge el Planeta Tierra, que a su vez pertenece a otros indefinidamente. Aplaudimos nuestra capacidad de amar.