SHUBIDUBI

Se pasan muy bien estos días desde la costera. Leyendo libros frente al mar desde muy temprano. El clima invernal en la playa resulta un calorcito suave y agradable. Por las mañanas, antes de que el resto de la gente se de cuenta, nos apresuramos al mar para despertar en el estado más primitivo del lugar, sin gente, sin música, como hubiéramos querido que permaneciera por el resto del día. Entre vestigios de sueño y aproximaciones a la realidad, todos mis piensamientos sucumben al oleaje, ahora amable, dulce, tranquilo. Observamos la imensidad bajo la inocencia del cálido sol que nos acompaña.

Hoy desperté quince años atrás en el tiempo. Un alarmante sonido colectivo de cientos de miles de pájaros chirriar desesperadamente al mismo tiempo me desconsoló. Parecían en guerra contra la naturaleza. Algo anda mal, quizás, no hay suficiente comida para todos, quizás el orden es un exacto caos que somos incapaces de interpretar.
De un momento a otro, el ruido absorbente me produjo una amable satisfacción, como si por un segundo los entendiera.

Miré hacía la ventana del lado izquierdo de aquella habitación antigua, del mismo hotel donde muchas veces me hospedé con mi familia cuando era niña. Los árboles altos seguían ahí, después de tantos años, en invierno habitaban entre sus ramas incontables aves de un negro perfecto que se adueñan de las copas de los árboles ahora cansados. Observé mi pasado acostada en la cama, era la misma cama, el mismo color olivo de la pared, el mismo armario, la misma silla y el mismo baño. Una estampa roja en la esquina superior derecha de la fotografía que decía “Hotel Embajadoras, Guanajuato” en letras blancas. La misma estampa. Un cuerpo irreconocible que la miraba como si fuera la primera vez, el mío, con una incongruente familiaridad.
Me levanté al baño y al volver a la habitación revivió en mi una dulce sensación que desde que murió mi abuelo no tenía, una inocente y pura emoción por la navidad.

Un hombre con penas ajenas escribió una novela al sur de un país socialista del cual no podía salir. El día que escribió la palabra “fin” dibujó una sonrisa y se dejó morir. Una mujer elegante, de labios carmín naturales, que alguna vez se cruzó en su camino, pensaba en su vida aburrida y en hacerse un tatuaje. Esa misma tarde, un chico rubio en Shinjuku, viajaba en el tiempo escuchando el nuevo disco de Nine Inch Nails. En el tren se mostraban imágenes de una pequeña en Irán, que levanta pancartas en su casa encontra de la invasión militar. En un barrio cercano un divorciado se miraba al espejo, tenía una mancha negra de nacimiento en el cachete derecho. No recordaba haberla visto antes. Por la ventana del baño se dejó de esuchar el chirrido de un pájaro que daba cuerda a todo lo que había sucedido. Volaba en silencio hacia un país vecino donde el oleaje recibía a un a un infante que de ahora en adelante respiraría mar. Un bote auxiliar lo buscó por tres días sin parar. La madre aún espera en la costa que su hijo se canse de jugar.

Se padece una nostalgia por algo que jamás se ha tenido, siquiera vislumbrado más que en pasos ajenos, por aquello que no es nuestro, aquello que a estos años nos arrepentimos de no haber conseguido. Sucede que el mundo es cada vez más inhóspito. Que el sistema complica la existencia. Que la paz es interna si es que se encuentra. La ruptura con el pasado es necesaria cuando se es conciente de lo que se ha vivido se tiene el derecho a olvidar. Se extraña lo que se ha perdido se anhela lo que nunca se tuvo. Un sueño que no fue más que eso. Los ideales de una infancia complicada extraviados en el paso del tiempo. Quizás hemos decidido no luchar. Aceptar. Crear un microuniverso en donde lo que se hace es lo correcto. Todo está permitido. No se trata más que de un juego. Nos convencieron de que lo importante es jugar.

Abrí los ojos y estaba aquí otra vez, los cuadros colgaban de su lugar, los objetos estaban ordenados en su propio caos, los libros tenían las mismas páginas con las mismas líneas y los mismos contenidos. El día era un día nublado de principios de otoño, nada había cambiado. He vuelto a la realidad tal cual la dejé. Qué desconcertante es volver, uno se va buscando unas cosas y regresa habiendo encontrado otras, nos esforzamos por asombrarnos de la normalidad pero fracasamos.  Las novedades se han terminado, una alteración: un día se está en el fin del mundo y de un momento a otro se despierta en la que ahora parece una antigua cotidianidad. ¿Cómo es que todo esto ha pasado tan rápido? Nos aferrearemos por un corto periodo de tiempo a los recuerdos recien adquiridos, a las sensaciones y reminiscencias de un pasado inmediato, a los sabores y a los olores impregnados que más rápido de lo que quisiéramos van desapareciendo en la medidad que nuestra imaginación deja de luchar y se va readaptando para sucumbir en la irremediable actualidad.

Hay una situación que me ha dado mucho, pero mucho qué pensar, me ha hecho creer no sólo que cada quién vive su relación con el mundo y los otros a través de sus ojos, ya sé que ya lo sabemos, pero es dificil la distinción de cuándo algo está además de en nuestra perspectiva, fuera de nosotros e incluso en la perspectiva de alguien más, si acaso es posible y si en realidad algunas veces sucede o lo estamos imaginando y nos creamos nuestra propia tristeza o nuestra propia felicidad.

Advertencia: el siguiente post no dice nada. Si usted está de malas o ha mentado madres en los útlimos minutos, absténgase de leerlo.

He estado pensando en que no existe el bien ni el mal, lo correcto ni lo incorrecto, en la moral católica que uno lleva dentro, con la cual fuimos criados y socialmente abrumados desde el principio. Siempre he pensado que somos mucho más libres de lo que creemos, me lo recuerdo hasta el cansancio. Facticamente lo somos pero supongo que no podemos soportarlo. Antes de que nosotros llegáramos hubo millares de pensadores dedicados a resolver el misterio. El hecho de que nadie lo haya logrado más que de manera hipotética o especulativa, debería de aligerarnos el camino de los que decidimos preguntárnoslo por el resto de nuestros días, sin embargo habemos quienes estamos condenados al agresivo y quizás innecesario enfrentamiento al cuestionamiento por el sentido de la humanidad. La preocupación por la forma y no por los contenidos, la aferración por un metalenguaje que nos permita ser inadaptados sociales.

Es tan intenso el viento de la noche del 15 de julio del 2008 en el Distrito Federal, que las personas se acercan asombradas a sus ventanas para observar el movimiento de las hojas de los pocos árboles que quedan en la ciudad. Se mueven las ramas como si buscaran la libertad, de pronto parecen atrapadas. Me siento identificada. Algunos valientes salen de sus casa y abren los brazos con la esperanza de volar. Pero los cobardes nos quedamos detrás del cristal. Yo de momento escribo en silencio mientras por fuera la lluvia anunciada canta la soledad.

Life from Elvira R. Liceaga on Vimeo.

Por Javs

Cover de Nude de Radiohead con una Sinclair ZX Spectrum, una impresora, un scanner y discos duros.

Big Ideas (Don’t get any) from 1030 on Vimeo.

Vía Alt1040

Lo que sucede cuando el ser humano descubre que aquello que era el fundamento de su modo de vida, del obrar humano, lo que hace, lo que no hace, lo que desea, lo que busca, lo que come, lo que bebe, como piensa y como se comporta, lo que le es importante, lo que vale y lo que no, lo que es bueno y lo que es malo, lo bello y lo feo, lo prohibido y lo permitido, no es más que un símbolo sin significado; lo que sucede cuando ya no hay una guía, una referencia, cuando muere con el fundamento divino, el sentido de la vida humana, cuando Dios se convierte en una fábula, no queda nada. Hay una desvalorización metafísica y moral, no se cree ni se confía en nada, no se jerarquiza, un fenómeno también llamado nihilismo. El efecto que este vacío produce en el ser humano es la entrada a una etapa de negatividad, una nueva dimensión en el proceso histórico que describe Nietzche desde el platonismo hasta el superhombre. Una negatividad diferente a la negatividad que se vivía con los ideales ascéticos, en la que todavía se odia la vida, porque queda en el ser humano una necesidad de salvación. Un momento de desepción, este es el pesimismo ilustrado, que consiste en un conciente desprecio a la vida. La voluntad de la nada.

Y el premio al mejor mensajito que ha llegado en lo que va del programa es para… (En la sección “Pregúntele al experto sobre marihuana”, después de varias veces de repetir el tema, se acabaron las preguntas serias…)

“Hola, ¿tiene el mismo efecto la marihuana al escuchar Pink Floyd que a cualquier banda?”

(Aplausos)

Hace unos meses les contaba sobre mis intenciones de llevar acabo un proyecto para crear centritos culturales en comunidades con cierto nivel de alfabetización. Idealmente cada uno de estos se instalaría en las presidencias municipales y las mismas abrirían una plaza de trabajo para un encargado del lugar, así serían autónomas, esta persona organizaría funciones de cine y sesiones de lectura, por dar algunos ejemplos, además de cuidar la habitación. Y serían armadas con donaciones de libros, películas, revistas, etc.

Ojalá que alguien o algunos con más tiempo libre que yo pudiera comenzar a echar a andar este tipo de ideas por ahí en el mundo. Unos chicos que se hacen llamar colectivo Bengala de Orizaba en Veracruz me buscaron hace un tiempito para que les grabara un audio de bienvenida para la inaguración del centrito cultural que ellos comenzaron. Su proyecto se llama Trashumando al cine y consiste en hacer llegar el cine a lugares donde dificilmente será visto (colonias, zonas rurales, plazas publicas…) La primera etapa de este proyecto consiste en la instalación de una videoteca que servira como base al proyecto en general, ya que en ésta se proyectarán cintas y se tendrá el acervo que a su vez será llevado a la calle.

Se han puesto a trabajar muchísimo, toda la instalación del proyecto corrio por su cuenta, es decir, desde pintar, cortar madera, instalaciones electricas, restauración de mobiliario, un cine antiguo nos donó butacas de los años 40, impresión de portadas, hasta la proyección de las peliculas y hacer las palomitas cada viernes y domingo.
Consiguieron el apoyo de la Gira de Documentales Ambulante y del IMCINE, por ejemplo. Empezaron con el Instituto de la Juventud ganando la convocatoria a proyectos artísticos y culturales.

Así que hoy posteo sobre este grupo a quien admiro porque ya lo logró y que hay que replicar por todos lados, no sólo en México.

En algún momento pensé que la felicidad no acontecía en distintas ocaciones sino que era un estado regular en el que uno se acomodaba de manera constante incluso cuando padecía de tristeza u otros males. La felicidad en algún momento se convertía en una idea de la cual partícipamos de manera utópica constatando con el tiempo que volveríamos a ella.

Comparto una canción que no puedo dejar de escuchar y me hace sentir bien.
Muy buena semana para todos.

Escuchen un poco de felicidad.
Happiness (Metronomy Remix Feat. The Teenagers) – Goldfrapp

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El martes murió la noche con Luis. El funeral parecía función teatral, decenas de personas vestidas de negro esperando algún remedio contra la muerte personal. Decía mi maestra de psicología de la prepa, una mujer española que a veces admiraba y de vez en cuando me parecía demasiado pretenciosa, como todos los psicólogos que van por la vida diagnosticando a la ligera, decía que la razón por la que sufrimos la muerte de alguien más es porque sufrimos la muerte propia. No estuve deacuerdo ese día en la clase, pero no dije nada porque pocas veces me atreví a hacer comentarios en voz alta. No me molesta reconocerlo. No creo que todos estemos tan egoistamete aferrados a nuestras pérfidas existencias como ella creía. ¿Por qué no morir? ¿Qué tiene de bueno este mundo que sea mejor que la nada? Yo no lo sé. Pero prefiero dudarlo. En los funerales uno se siente pequeñito, más de lo normal. De cierta manera uno celebra la vida de quien reposa en el ataud, aunque es un momento dificil hablar de los buenos momentos. Qué cruel es el tiempo que no se detiene jamás, que nos obliga a olvidar y a dejar de ser, no importa cuánto nos esforzemos por retener un instante lo perderemos, los olores, los horizontes, los besos. Todos se van, se quedan de maneras que no comprenderemos. Talvez un domingo por la tarde cuando el aire no se distingue en su claridad y la noche comienze a robarle la presencia a la luz de nuevo, suspiraremos un recuerdo.
El tiempo pasa, ahí recae el mayor de los consuelos.

Regreso al silencio. La noche se calla, no dice nada, guarda en su memoria exquisita el amor. La obscuridad tortura mi imaginación, que te busca y te encuentra en el sur.

Me entra un breve pero intenso periodo de angustia existencial los últimos días. La filosofía y el psicoanálisis me han hecho mucho daño. Ese cuaderno lleno de hojas en blanco por estrenar como decía no sé si Mafalda o Felipito, me pone muy nerviosa. Aunque el tiempo y los calendarios son una estructura mundana, y los cambios son lo único que permanece, cerrar ciclos es la especialidad de mis conflictos. Asumir el acontecer como lo que es, un instante que olvidaré. Pensar en los pasados doce meses es cada vez más trabajo, recorrer lo mucho que hemos vivido y cómo hemos crecido, porque nunca seremos aquella persona que se detuvo a reflexionar 365 días atrás sobre lo que pasó y le cambió la vida.

2008.
Sabemos que nos sorprederemos de maneras que no imaginamos, siempre y cuando no perdamos lo único que nos queda como seres humanos sobre la tierra: la capacidad de asombro.

Hoy es mi último programa en madrugada del 2007. No me creo que hace poco más de año y medio que lo hago y que algunos insomnes me escuchen para desvelarse. Es un programa de buen corazón, no me pagan por hacerlo y nunca será un éxito de la radio, al contrario está destinado a ser ignorado por quienes no sobreviven a la oscuridad. Eso es exactamente lo que lo hace especial, por las noches la gente se entrega, necesitamos estar acompañados, no sólo busca una canción, busca una respuesta en forma de pregunta, su voz en mi voz. De madrugada las conexiones cambian. Tienen un encanto de libertad.

Situaciones en las que uno comete errores que no puede aceptar más, pues de ser así terminaría por recibir la noche con el profundo sentimiento de un perdedor. Tenemos, quizás, altas expectativas de lo que suponía ser la vida, de lo que seríamos nosotros mismos. Vamos pensando que los otros estarán de acuerdo con nuestras ideas y encontramos opuestos por doquier. No hay nada más valiente que levantarse otra vez, pero las fuerzas que se requieren se agotan cuando se acabaron los argumentos. Caemos una y otra y otra vez, no todos hemos aprendido cómo no lastimarse. Y perdemos. Entre personas que se quieren si alguien pierde nadie ha ganado nada. Salimos esperando que los demás estén ahí al día siguiente para nosotros. Pasamos las horas que quedan del día sin saber si así será. Miramos al rededor y estamos perdidos en un horizonte conocido. Ya hemos estado ahí. Ese dolor no es nuevo, al contario, ha vuelto.