SHUBIDUBI

Busco un paisaje que salve la artificialidad, de clima ritual y ecos abismales. De sentimientos incontenibles, victoriosos ante la razón raciozinante. El lugar impecable para el acontecimiento de biografías anónimas, que desposeeremos en la identificación. Con la tranquilidad necesaria para asesinar ídolos, superar su muerte y entender la creencia sensiblemente. Más allá de la simbología, experimentar la divinidad. Abstracción teológica.
Donde los espejos revelen pensamientos y los sueños, como fenómenos naturales, desprendan realidades.
Para jugar con las ideas inhaprensibles y burlar la conciencia.
Recuperemos la identidad a través de la nostalgia. Celebremos el miedo histórico con la ruptura social.
Ocultémonos a las responsabilidades neoliberales, que el cielo y el infierno son simétricos.

Poco posteo en estos días, días imperceptibles, que acontecen como escenografías ficticias y me abandonan abruptamente en la realidad.
En el tiempo que no encuentro.

A ciencia cierta, nada. Que el mundo se acaba.

La mala ortografía y las palabras que moldean el imaginario que limitadamente trasciende a la conciencia en la producción de mundos simbólicos, si es que llegamos a sobrepasar el umbral animal.

La soledad cómplice del silencio al final de la profundidad melódica, donde sobran letras etéreas y se contradice la racionalización discursiva, siempre impura, como la naturaleza misma y la naturaleza descrita.
Que habita en la resistencia sensible.

Prefiero seguir enferma de misterio a mantener la esperanza en paradigmas que pronto deconstruiremos con un soplido del viento. Inocentes los que pensamos que la locura es inmune de manipulación política. Simplemente un pensamiento que alimente la vida, la vida irremediablemente sufrida.

Performa es una bienal de arte experimental y del performance contemporáneo que reúne a personajes tan inusuales como a cinco apasionados por el sonido de las sirenas que usan las patrullas o ambulancias, y que lo usan o para controlar el ruido en la ciudad o para crear piezas artísticas que logran melodías, arte sonoro y estadísticas sobre la relación entre las personas y los sonidos alarmantes. Caminamos, unos cuantos convocados, el East Village buscando sirenas, a manera de excursión, como una fiesta andante, conociendo personas, platicando con extraños entusiasmados por lo cotidiano y por hacer visible lo invisible, por rescatar un elemento al que estamos acostumbrados y al que quizás ya poco reaccionamos para descontextualizarlo y reconsiderarlo como ¿qué? No lo sabíamos… Ya lo experimentaríamos una vez que escucháramos el primer sonido, una vez que descubriéramos el entusiasmo colectivo de encontrar lo que siempre está ahí y que ahora nos hacía tanta falta.

La tarde siguiente aconteció una charla a la oscuridad de la tarde neoyorquina en el Van Alen Institute de arquitectura en la 22nd St, titulada Sirens Taken for Wonders, introducida y moderada por Paul Elliman, artista británico que transforma los sonidos urbanos, un enamorado de las voces y exprimentos sonoros, acompañado de una cantante de ópera que imita diferentes sonidos de alarma. Una tarde en la que recordamos que el silencio es igual a inactividad, conversaron ante veinte curiosos sobre su relación académica, científica o artística con las sirenas, que para mi entonces habían perdido por completo su sentido originario, cómo lo han estudiado y en qué lo han convertido. Lázaro Valiente, un artista mexicano que hace tremendas melodías y ha logrado una orquesta con patrullas, Raviv Ganchrow, un estudioso de la historia de las sirenas desde su primera función para despertar a poblaciones en ataque, de la calma y la alarma simultáneas y de la manipulación de los sonidos cotidianos y Arline Bronzaft, una encantadora psicóloga, parte del Comité de Ruido de la ciudad, comprometida a aminorar el estres sonoro en Nueva York.

Así conocí un Nueva York donde todo sucede al mismo tiempo, la ciudad donde mientras unos escuchamos elucubraciones sobre el arte de los sonidos pensados para el orden social, Sonic Youth daba un concierto, los Pixies también. Cientos de fiestas se llevaban acabo, incontables ventas, dinero de mano en mano, algunas personas que visten como si vivieran en los cuarenta escuchaban música de su época en un departamento compartido en Bushwick, cerca de ahí grupos independientes tocaban en Goodbye Blue Mondays, una biblioteca repleta de viniles ambientada por luces navideñas y pastel de zanahoria. Un teatro reunía a grupos de hipnotizador noise extremo que tocaban temas intencionalmente indescifrables mientras dos invitados hacían el amor en el elevador, algunos movían la cabeza, unos cuantos desaparecían de la escena y entre todo el público uno de ellos bailaba incoherentemente.

Decenas de taxistas dominicanos respondían llamados en Brooklyn, afirmaban a sus clientes que el ochenta por ciento de los neoyorquinos son latinos, mientras les ofrecen ron de sus raíces. Cientos de mexicanos atendían los delis de Manhattan y otros tantos recogían paquetes enviados desde sus respectivas casas hasta el Bronx, donde en los bares se sientan varios paisanos a tomarse unas cuantas coronas para recordar lo que son. Miles de turistas alfombraban el día.

Fanáticos de Tim Burton hacían filas para entrar al MOMA y un fotógrafo con miedo a envejecer tomaba fotos de un músico vestido de astronauta. Una chica de Bulgaría pensaba en viajar a Paris para ser la diseñadora de modas que siempre ha querido ser. Una chica con falda larga que reaprende a tocar la guitarra iba por la calle tocando para el canto improvisado de un negro. Residentes de Bedford adquirían un sombrero en una tienda de viejo que alguna vez perteneció a un escritor o no podríamos saberlo. Cafés llenos, galerías que presumían estrenos, bares que acogían diálogos malinterpretados por el volumen tan alto, millones de líneas de diferentes libros leídas en un mismo momento, millones de canciones musicalizando millones de vidas, cualquier cantidad de bandas sonoras para cualquier cantidad de películas que nunca serán vistas, pues no han sido documentadas y permanecerán en la historia de la humanidad como experiencias personales instantáneas.

¿Cuántos orgasmos al mismo tiempo? ¿Cuántas sonrisas, cuántos corajes?

Estudiantes de arte asistían a conferencias teatrales que burlan la realidad en una universidad inventada autodenominada de The Bruce High Quality Foundation. En Union Square, bloggers chilangos consumían cantidades bárbaras de chocolate. Se perdían vídeos tomados al atardecer en Dumbo, entre dos puentes, por dos old souls que apenas la vida reunía. Una estudiante de letras usaba un traje de hombre por las noches para aliviar sus migrañas. Un grupo de atletas saltaba la cuerda en pleno Times Square. Una extranjera se entrevistaba con su futuro y Kazu Makino algo hacía, pero no salía a pasear a su perro, cuando un irlandés tomaba cerveza en un bar del otro lado, donde el encargado de la seguridad tiene un acto musical gutural.

Una mexicana confundida por hindú o quizás iraní mordía el wrap no vegetariano de uno de los conferencistas, quien colgó del techo una secadora de pelo. Un gringo tomaría mate, una argentina que habría huido de su país porque ahí no había arte, iría más tarde a una galería donde comeríamos fish & chips con vino gratis. Un perro reposaba en un bar. Un hombre y una mujer que hacía tan sólo un mes de haberse encontrado por primera vez, se escuchaban contando el principio de una historia en una estación de radio.

Se toma café, se toma té, se bebe indiscriminadamente, se fuma hash, se come sushi en un lugar donde el cocinero tiene apariencia de taquero, se come italiano, se come árabe, se come japonés, se come lo que se quiera comer, se compra sake caliente con tal de usar el baño, se camina bajo la lluvia en días que terminan muy pronto, se pasa frío, el frío se pasa, se conocen los más peculiares personajes, se hablan diferentes idiomas, se ladra, se pregunta, se ve, se piensa, se descubre, se recupera la capacidad de asombro, se viaja, se cruza de un lado a otro, se juzga, se observa, se cree, se crece, se colocan y descolocan las ideas previas, se reprocha, encontramos lo que siempre pensamos que queríamos y lo desechamos, se renueva, se ilusiona, se escucha, se olvida, se cambia, se enloquece, se libera, se enamora, se conversa hasta el amanecer, se encuentra, se identifica, se fascina, se ríe una y otra vez, se seduce, se deja ir, se siente y si se duerme se ha perdido demasiado tiempo .

Del blog de Luigi Amara:

Es curioso cómo la crítica a las redes sociales y a las interfaces del ciberespacio despierta tanta animadversión; pareciera que la gente se siente agraviada cuando se señala su forma de perder el tiempo. Con un afán de provocación, he escrito alguna vez en contra del Twitter (aquí mismo), y no he dejado pasar la oportunidad de lanzar alguna frase pretendidamente mordaz cuando mis amigos hacen notar su pasión por el Facebook, una baja pasión a la que suelen dedicar horas y horas. La mayoría de las veces se ofenden porque les parece que me estoy metiendo con su forma de emplear el tiempo, y entonces me llaman airadamente “moralista”, quizá creyendo que la palabra misma es insultante. Desde luego mi crítica tiene un componente “moral”, pero no veo que eso sea reprobable per se, como si todo juicio moral fuera moralino. El ocio, la discusión de qué hacer con el tiempo libre, siempre ha tenido un trasfondo moral que es fácil percibir en la raíz del “leisure” inglés, que proviene de “licere”: lo que es lícito hacer. Toda la columna de “The Idler”, del Dr. Johnson (por cierto, un gran moralista), parte de esta preocupación de qué hacer con el tiempo libre, pues según él estamos muy poco preparados para no trabajar.

Leer el post completo, Las ofensas de los enchufados, aquí.

Muchas veces nos preguntamos por el material del cuál están hechos los sueños, la belleza, la felicidad y otras impertenencias. Buscamos el otro lado del muro blanco al que lleva la puerta verde y no la encontramos, moriremos pronto en el mejor de los casos, antes de los 40 años.

Los cambios no han sido del todo negativos, despertamos al son del tráfico matutino, a trabajar a un lado de la cama mientras espabilamos, nos bañamos si es necesario y salimos a pasear sobre horizontes amargados. El panorama es siniestro, pero estamos acostumbrados. Escuchamos música y acentuamos los sentimientos por aquello que está lejos y que extrañamos.

Comenzamos la semana gustosamente aletargados, en espera de otros cambios:

Sorpresita 1

Sorpresita 2

Así que ya es 3/01/09… Qué rápido o qué lento pasa el tiempo, ya no lo sé. Veo el mar desde aquí, me parece ahora de lo más natural. Me he acostumbrado, después de lo que me parecen incontables días, a escucharlo constantemente. Me he aclimatado al calor y hace no sé cuanto que dejaron de preocuparme los piquetes de mosquitos. He leído y escrito con una disciplina que ojalá tuviera habitualmente.

De momento no quiero volver, por lo pronto pasaría una era indefinible desde el paraiso. Leyendo libros, escuchando discos y comiendo mariscos.
Afortunadamente el aislamiento terminará siendo un recuerdo. Uno más. Llegaré, como siempre que uno regresa, ajena a la ciudad. Con una sensación incomprensible para los demás, de que uno ha estado en otro lugar. Me quedará un poco de tranquilidad en los próximos días, se desvanecerá en suspiros. Aún no me he tomado en serio el año nuevo, ya lo alcanzaré y como todos, imaginaré qué és lo que sucederá en él.

Tengamos un fabuloso 2009, tengamos mucho amor, muchos besos, mucho sexo, muchos textos, muchos cuentos, muchos sueños, inesperados encuentros y todo lo que rime con lo previo.
¡Feliz año nuevo!

Por razones que ahora en el aislamiento no puedo recordar, los ciclos: sus pricipios y finales, desde siempre me los he tomado muy en serio, como si se tratara de ser conciente de lo que significan para el resto de nuestras vidas. Como si fuera posible quedarnos con un poquito de presente. Soy partidaria de las reflexiones en retrospectiva, las autoevaluaciones y los propósitos. Pero este año, decidí no pensarlo siquiera, me entregué al olvido de tradicionalismos personales en una orilla del mundo donde esperaba que no pasara nada. Esta vez, ha tenido mucho sentido hacer caso omiso de los rituales. Sin embargo, hoy, el último día del 2008, he despertado a una suerte de nostalgia irremediable. De un momento a otro, el cambio de año me parece una vez más, emocionante.

Mucho amor.
Feliz cambio de año.
Shubidubi.
Gracias, siempre gracias, por pasearse por aquí.

Se pasan muy bien estos días desde la costera. Leyendo libros frente al mar desde muy temprano. El clima invernal en la playa resulta un calorcito suave y agradable. Por las mañanas, antes de que el resto de la gente se de cuenta, nos apresuramos al mar para despertar en el estado más primitivo del lugar, sin gente, sin música, como hubiéramos querido que permaneciera por el resto del día. Entre vestigios de sueño y aproximaciones a la realidad, todos mis piensamientos sucumben al oleaje, ahora amable, dulce, tranquilo. Observamos la imensidad bajo la inocencia del cálido sol que nos acompaña.

Hoy desperté quince años atrás en el tiempo. Un alarmante sonido colectivo de cientos de miles de pájaros chirriar desesperadamente al mismo tiempo me desconsoló. Parecían en guerra contra la naturaleza. Algo anda mal, quizás, no hay suficiente comida para todos, quizás el orden es un exacto caos que somos incapaces de interpretar.
De un momento a otro, el ruido absorbente me produjo una amable satisfacción, como si por un segundo los entendiera.

Miré hacía la ventana del lado izquierdo de aquella habitación antigua, del mismo hotel donde muchas veces me hospedé con mi familia cuando era niña. Los árboles altos seguían ahí, después de tantos años, en invierno habitaban entre sus ramas incontables aves de un negro perfecto que se adueñan de las copas de los árboles ahora cansados. Observé mi pasado acostada en la cama, era la misma cama, el mismo color olivo de la pared, el mismo armario, la misma silla y el mismo baño. Una estampa roja en la esquina superior derecha de la fotografía que decía “Hotel Embajadoras, Guanajuato” en letras blancas. La misma estampa. Un cuerpo irreconocible que la miraba como si fuera la primera vez, el mío, con una incongruente familiaridad.
Me levanté al baño y al volver a la habitación revivió en mi una dulce sensación que desde que murió mi abuelo no tenía, una inocente y pura emoción por la navidad.

Un hombre con penas ajenas escribió una novela al sur de un país socialista del cual no podía salir. El día que escribió la palabra “fin” dibujó una sonrisa y se dejó morir. Una mujer elegante, de labios carmín naturales, que alguna vez se cruzó en su camino, pensaba en su vida aburrida y en hacerse un tatuaje. Esa misma tarde, un chico rubio en Shinjuku, viajaba en el tiempo escuchando el nuevo disco de Nine Inch Nails. En el tren se mostraban imágenes de una pequeña en Irán, que levanta pancartas en su casa encontra de la invasión militar. En un barrio cercano un divorciado se miraba al espejo, tenía una mancha negra de nacimiento en el cachete derecho. No recordaba haberla visto antes. Por la ventana del baño se dejó de esuchar el chirrido de un pájaro que daba cuerda a todo lo que había sucedido. Volaba en silencio hacia un país vecino donde el oleaje recibía a un a un infante que de ahora en adelante respiraría mar. Un bote auxiliar lo buscó por tres días sin parar. La madre aún espera en la costa que su hijo se canse de jugar.

Se padece una nostalgia por algo que jamás se ha tenido, siquiera vislumbrado más que en pasos ajenos, por aquello que no es nuestro, aquello que a estos años nos arrepentimos de no haber conseguido. Sucede que el mundo es cada vez más inhóspito. Que el sistema complica la existencia. Que la paz es interna si es que se encuentra. La ruptura con el pasado es necesaria cuando se es conciente de lo que se ha vivido se tiene el derecho a olvidar. Se extraña lo que se ha perdido se anhela lo que nunca se tuvo. Un sueño que no fue más que eso. Los ideales de una infancia complicada extraviados en el paso del tiempo. Quizás hemos decidido no luchar. Aceptar. Crear un microuniverso en donde lo que se hace es lo correcto. Todo está permitido. No se trata más que de un juego. Nos convencieron de que lo importante es jugar.

Abrí los ojos y estaba aquí otra vez, los cuadros colgaban de su lugar, los objetos estaban ordenados en su propio caos, los libros tenían las mismas páginas con las mismas líneas y los mismos contenidos. El día era un día nublado de principios de otoño, nada había cambiado. He vuelto a la realidad tal cual la dejé. Qué desconcertante es volver, uno se va buscando unas cosas y regresa habiendo encontrado otras, nos esforzamos por asombrarnos de la normalidad pero fracasamos.  Las novedades se han terminado, una alteración: un día se está en el fin del mundo y de un momento a otro se despierta en la que ahora parece una antigua cotidianidad. ¿Cómo es que todo esto ha pasado tan rápido? Nos aferrearemos por un corto periodo de tiempo a los recuerdos recien adquiridos, a las sensaciones y reminiscencias de un pasado inmediato, a los sabores y a los olores impregnados que más rápido de lo que quisiéramos van desapareciendo en la medidad que nuestra imaginación deja de luchar y se va readaptando para sucumbir en la irremediable actualidad.

Hay una situación que me ha dado mucho, pero mucho qué pensar, me ha hecho creer no sólo que cada quién vive su relación con el mundo y los otros a través de sus ojos, ya sé que ya lo sabemos, pero es dificil la distinción de cuándo algo está además de en nuestra perspectiva, fuera de nosotros e incluso en la perspectiva de alguien más, si acaso es posible y si en realidad algunas veces sucede o lo estamos imaginando y nos creamos nuestra propia tristeza o nuestra propia felicidad.

Advertencia: el siguiente post no dice nada. Si usted está de malas o ha mentado madres en los útlimos minutos, absténgase de leerlo.

He estado pensando en que no existe el bien ni el mal, lo correcto ni lo incorrecto, en la moral católica que uno lleva dentro, con la cual fuimos criados y socialmente abrumados desde el principio. Siempre he pensado que somos mucho más libres de lo que creemos, me lo recuerdo hasta el cansancio. Facticamente lo somos pero supongo que no podemos soportarlo. Antes de que nosotros llegáramos hubo millares de pensadores dedicados a resolver el misterio. El hecho de que nadie lo haya logrado más que de manera hipotética o especulativa, debería de aligerarnos el camino de los que decidimos preguntárnoslo por el resto de nuestros días, sin embargo habemos quienes estamos condenados al agresivo y quizás innecesario enfrentamiento al cuestionamiento por el sentido de la humanidad. La preocupación por la forma y no por los contenidos, la aferración por un metalenguaje que nos permita ser inadaptados sociales.

Es tan intenso el viento de la noche del 15 de julio del 2008 en el Distrito Federal, que las personas se acercan asombradas a sus ventanas para observar el movimiento de las hojas de los pocos árboles que quedan en la ciudad. Se mueven las ramas como si buscaran la libertad, de pronto parecen atrapadas. Me siento identificada. Algunos valientes salen de sus casa y abren los brazos con la esperanza de volar. Pero los cobardes nos quedamos detrás del cristal. Yo de momento escribo en silencio mientras por fuera la lluvia anunciada canta la soledad.

Life from Elvira R. Liceaga on Vimeo.

Por Javs

Cover de Nude de Radiohead con una Sinclair ZX Spectrum, una impresora, un scanner y discos duros.

Big Ideas (Don’t get any) from 1030 on Vimeo.

Vía Alt1040

Lo que sucede cuando el ser humano descubre que aquello que era el fundamento de su modo de vida, del obrar humano, lo que hace, lo que no hace, lo que desea, lo que busca, lo que come, lo que bebe, como piensa y como se comporta, lo que le es importante, lo que vale y lo que no, lo que es bueno y lo que es malo, lo bello y lo feo, lo prohibido y lo permitido, no es más que un símbolo sin significado; lo que sucede cuando ya no hay una guía, una referencia, cuando muere con el fundamento divino, el sentido de la vida humana, cuando Dios se convierte en una fábula, no queda nada. Hay una desvalorización metafísica y moral, no se cree ni se confía en nada, no se jerarquiza, un fenómeno también llamado nihilismo. El efecto que este vacío produce en el ser humano es la entrada a una etapa de negatividad, una nueva dimensión en el proceso histórico que describe Nietzche desde el platonismo hasta el superhombre. Una negatividad diferente a la negatividad que se vivía con los ideales ascéticos, en la que todavía se odia la vida, porque queda en el ser humano una necesidad de salvación. Un momento de desepción, este es el pesimismo ilustrado, que consiste en un conciente desprecio a la vida. La voluntad de la nada.

Y el premio al mejor mensajito que ha llegado en lo que va del programa es para… (En la sección “Pregúntele al experto sobre marihuana”, después de varias veces de repetir el tema, se acabaron las preguntas serias…)

“Hola, ¿tiene el mismo efecto la marihuana al escuchar Pink Floyd que a cualquier banda?”

(Aplausos)