Y entra mi padre, un español de sesenta años que hace más de 25 que importó un día cualquiera mi madre, y me pide que lea el artículo de la revista de El País sobre los niños perdidos en la Guerra Civil Española, le digo sin mirarlo que sí. La deja en la mesa abierta en las páginas indicadas. Yo, que tengo un desorden innecesario en mi escritorio, la cierro y la vuelo cuidadosamente al sillón de al lado en mi antigua habitación, a la que he vuelto por un periodo corto de tiempo, para ahorrar dinero en lo que está listo mi nuevo hogar, apenas a unos metros de aquí. Seremos vecinos. Qué conveniente. Y me guardará, como siempre, las revistas abiertas en los artículos que he de leer. Y me contará de Madame Bovary cuando venga a comer, de lo importante que fue en su época y de que a mi mamá no se lo dejaban leer. O de Murakami, que yo le recomendé. Hablaremos también de Maria, que la mañana de ayer salió de terapia intensiva y del imbécil del conductor del autobus que chocó. De que me siento bien, de que los medicamentos han funcionado a la perfección. De Sebastián, si mejoró o no. De Diego y de mis otros amigos del colegio que por cierto, lo admiraban cuando eran pequeños, le llamaban Luigi por influencia de Marios Bros. Nos enseñó a todos a andar en bici, nos dio la primera cuba, más bien se la robamos a cuando teníamos 10 años y él cuenta cómo caminábamos tambaleados y su cuba ya no estaba. Llamaremos a Paris para saber en qué anda la abuela, que estará mejor que nunca y querrá saber si ya me titulé, para luego preguntarme de los amores, le encanta que le cuente de mis amores. Me despediré de ella diciéndole que sí, que ojalá este año pueda visitarla, pero que las cosas están peores de lo que pensaba. Y me iré, quizás a mi nueva habitación, que a su vez es áun más antigua que en la que estoy.

Categorias: Personajes

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