SHUBIDUBI

Apenas sospechamos del pasado, el futuro lo hemos olvidado con un vodka barato y cigarrillos insatos que nos encuentran en este límite de la tierra donde no existe el tiempo. Cambiamos de piel, otra vez. Bebemos ante la eternidad de un país al que criticamos obsesivamente. Procuramos la amensia para conservar recuerdos fieles a nuestras vidas pasadas en vez de reinventarlas constantemente hasta deformarlas. El sol nubla la visión. La verdad es una ilusión óptica. No hablemos del amor como si se tratara de un acontecimiento racional, el corazón no tiene capacidad de análisis. Cantamos intrínsecamente, llevamos la música dentro escala a escala, sucesiones de tonos que se adivinan naturalmente. Interpretamos los colores como sentimientos. ¿De qué están hechas las metáforas? Diferenciamos el bien del mal como la imposibilidad de distinguir entre el sueño y la vigilia. Transitamos. Desechamos la evidencia de que existe lo correcto y lo incorrecto. Esperaremos a que la información se agote de nuestros organismos con el oleaje. La vida después de la muerte. Aún puedo leer algunos sueños ajenos, en la habitación de al lado se duerme tras la seducción del deseo de un amor permanente. Me gustaría encontrar a la Esther de Eliseo Alberto que se perdió en alguna parte. Levanta uno la mirada del libro y ve el mar, el descanso es más profundo, da la sensación de estar leyendo en el cielo sobre historias de la tierra de las ideas concretas. Los que moriremos estamos hechos de sueños. ¿Por qué era necesaria la idea de justicia y el anhelo imposible del sentido común? La cantidad de tristeza destinada para el mundo ha violado las leyes de la metafísica y se expande constantemente como un universo autónomo intangible que crece en los sentimientos de los seres humanos, dentro del universo que acoge el Planeta Tierra, que a su vez pertenece a otros indefinidamente. Aplaudimos nuestra capacidad de amar.